The Perfect Story

Já não consigo escrever cartas. A tinta não escorre e tudo está a ficar preso, cercado pela sombra desgastada do medo de existirmos sós.

A perfeição das coisas está a prevalecer sobre a vida dos dias. Tudo é belo, perfeito, completo, ideal. Tudo não existe e vai continuar perfeito. O destino é feito com as nossas próprias mãos e as minhas foram amarradas pelo tempo - as tuas, inertes, desenham a dúvida de quem não sabe mais. Seremos sempre uma história, apenas uma história, mas não só mais uma história. Seremos a história perfeita de quem não ousa viver, de quem não vive na urgência de um beijo.

Queria sentir o cheiro a terra molhada, mergulhar as minhas mãos nos teus cabelos, conhecer de cór os teus beijos, cansar-me das tuas piadas, queimar as mãos com o calor das castanhas e desejar repetir tudo de novo sem hesitar. Como és parvo e como adoro que o sejas. Falas comigo como se tivesses medo de estragar a perfeição, como se receasses abalar a ordem apenas por respirares junto a mim, apenas por sentires o calor da minha pele.

Seremos a história perfeita que não existiu. Perfeição nula de vida, de cheiros, de risos, de cores, de luzes. Perfeição onde apenas faltamos nós.


* sónia