Histórias do Bairro

Os mendigos já dormem aconchegados na fria pedra branca da estação. A noite faz brilhar as luzes dos navios aconrados à beira do rio. A caravela descansa mas prepara-se para partir - levará consigo a exposição do céu, mas as memórias vão ficar presas junto ao cais e nas esquinas da cidade.

As ruelas estão cheias de pessoas que falam e bebem e riem e fumam e esquecem e eu falo e bebo e rio e fumo e não esqueço. Passo pelas ruas encharcadas de gente desejando que não me vejam, que não olhem para mim, que apenas me deixem passar. Mas é inútil. Este bairro vive das pessoas que percorrem as ruas, que se deixam ficar nas esquinas com mais uma história, com mais uma cerveja, com mais um cigarro que um estranho acende. E tal como o mundo é pequeno, também este bairro é uma aldeia numa noite de histórias esquecidas. Alguém me vê e chama por mim e mais uma história é inventada em segundos. Mas estou cansada e subo a rua desejando apenas dormir, desejando que não olhem para mim, desejando apenas fechar os olhos e adormecer.

Por isso, deito-me e durmo, enquanto espero. Enquanto espero que a noite acabe.

Bairro do Amor, alguém lhe chamou e eu ainda estou para saber porquê. Não é amor que vejo nas suas esquinas, não é só amor - ele também deve andar por aí, mas as histórias destas ruas nem sempre são escritas com amor. Ou devo andar pelas ruas erradas ou em sentido contrário ou o amor deve andar a fintar-me pelas esquinas ou o nevoeiro da noite desceu mais cedo, porque nem sempre vejo amor neste bairro.

Por isso, durmo enquanto espero. Enquanto espero que este bairro me conte uma história de amor. Enquanto espero pelo amor da minha história neste bairro.


* sónia