noiva em fuga

Querem casar-me à força. Piqueniques à beira da piscina, jantares à luz das velas, concertos de jazz ao fim da tarde, exposições ocasionais e amigos com indumentárias de padre. Tudo parece estar a ser a maquinado por mentes expectantes na busca de um fraque adequado às minhas dimensões.

O Verão está prestes a chegar, o sol é cada vez mais intenso e a minha pele é extremamente sensível a ambientes de extremo calor. Mal pressinto a chegada de um potencial fraque, as erupções começam a surgir na minha pele como fungos num pântano e escondo-me por debaixo de uma manta de retalhos. E é aí que imagino como seria bom estar com o meu pai, a comer caracóis e a beber imperiais, enquanto um filme do James Bond faz o Sean Connery parecer o homem ideal e esqueço quaisquer aspirações de um futuro pretendente.

Querem casar-me à força. Não posso ser só eu; tenho que ser eu e o futuro fraque. As alergias surgem cada vez com mais frequência e a minha pele está cansada de tratamentos cosméticos. Jantares com amigos é sinónimo de novo fraque em potência e, à imensa enumeração de lugares-comuns e interesses orquestrados, um novo embate é evitado com uma consulta de dermatologia.

Querem casar-me à força. Mas a minha grinalda está guardada num baú de madeira maciça e o Verão é propício a incêndios.